UNA VIDA

Quise ser un valiente, pero no pude, ella si.

Ella se adelantó siempre a todo. Tanto que murió primero. Murió por ser valiente. Por querer vivir.

Yo he vivido para morir, pero no muero.

Eran tiempos donde se amaba con la mirada, y se deseaba en la punta de los dedos. Eran tiempos sin sol, sin luna, solo de miedo.

Ella no.

Escucha ya no hay tiempo para juegos - sus manos envolvían las mías. No sé lo que dije. Si lo sé, habló el miedo.

Y se fue.

No hace falta decir que se paralizó completamente la vida.

Ella era valiente, a los valientes se les enterraban en surcos oscuros. Daban más miedo que su propio miedo.

Noventa y tres años me acompañan en mi camino, en el cual no he podido hacer planes.

Noventa y tres años, enraizando mis sueños en su recuerdo. Octubre de ocres.

Noventa y tres años, han tenido que pasar setenta y dos funerales, para volver a tenerla.

Acaricio lo que queda de ella. Abismo.

Me trae el sol y la luna.

No es sólo memoria histórica, es una ventana sin cerrar donde se ha escapado la vida.

La vida de los que quedan, y de los que se fueron.